А меня развлекают такими хрупкими, словно крылышки умирающей феи, временами срывающимися гитарными аккордами. Всё-таки живая музыка - это ах... В углу пылится фортепиано, и хотя играю на нём порою реже, чем раз в год, но выбросить его равноценно вырванному куску моего испещрённого кровавыми росчерками пергаментного сердца. Тихо приблизиться к этому инструменту ассоциаций, сметая живым дыханием пылинки с чёрного лакированного тотема, пробежаться пальцами, то и дело натыкаясь на раздражающие, но такие любимые западающие клавиши, и раствориться в дурманящем аромате мелодии, обводя по контуру пентаграммы чувств.